• Elisabeth B.

Poème "Le Forgeron" d'Émile Verhaeren


"Sur la route, près des labours,

Le forgeron énorme et gourd,

Depuis les temps déjà si vieux, que fument

Les émeutes du fer et des aciers sur son enclume,

Martèle, étrangement, près des flammes intenses,

A grands coups pleins, les pâles lames

Immenses de la patience.


Tous ceux du bourg qui habitent son coin,

Avec la haine en leurs deux poings,

Muette,

Savent pourquoi le forgeron

A son labeur de tâcheron,

Sans que jamais

Ses dents mâchent des cris mauvais,

S'entête.


Mais ceux d'ailleurs dont les paroles vaines

Sont des abois, devant les buissons creux,

Au fond des plaines ;

Les agités et les fiévreux

Fixent, avec pitié ou méfiance,

Ses lents yeux doux remplis du seul silence.


Le forgeron travaille et peine,

Au long des jours et des semaines.


Dans son brasier, il a jeté

Les cris d'opiniâtreté,

La rage sourde et séculaire ;

Dans son brasier d'or exalté,

Maître de soi, il a jeté

Révoltes, deuils, violences, colères,

Pour leur donner la trempe et la clarté

Du fer et de l'éclair.


Son front

Exempt de crainte et pur d'affronts,

Sur des flammes se penche, et tout à coup rayonne.

Devant ses yeux, le feu brûle en couronne.


Ses mains grandes, obstinément,

Manient, ainsi que de futurs tourments,

Les marteaux clairs, libres et transformants

Et ses muscles s'élargissent, pour la conquête

Dont le rêve dort en sa tête.


Il a compté les maux immesurables :

Les conseils nuls donnés aux misérables ;

Les aveugles du soi, qui conduisent les autres ;

La langue en fiel durci des faux apôtres ;

La justice par des textes barricadée ;

L'effroi plantant sa corne, au front de chaque idée ;

Les bras géants d'ardeur, également serviles,

Dans la santé des champs ou la fièvre des villes ;

Le village, coupé par l'ombre immense et noire

Qui tombe en faux du vieux clocher comminatoire ;

Les pauvres gens, sur qui pèsent les pauvres chaumes,

Jusqu'à ployer leurs deux genoux, devant l'aumône ;


La misère dont plus aucun remords ne bouge,

Serrant entre ses mains l'arme qui sera rouge ;

Le droit de vivre et de grandir, suivant sa force,

Serré, dans les treillis noueux des lois retorses :

La lumière de joie et de tendresse mâle,

Éteinte, entre les doigts pincés de la morale ;


L'empoisonnement vert de la pure fontaine

De diamant, où boit la conscience humaine

Et puis, malgré tant de serments et de promesses,

A ceux que l'on redoute ou bien que l'on oppresse,

Le recommencement toujours de la même détresse.


Le forgeron sachant combien

On épilogue, autour des pactes,

Depuis longtemps, ne dit plus rien :

L'accord étant fatal au jour des actes ;

Il est l'incassable entêté

Qui vainc ou qu'on assomme ;

Qui n'a jamais lâché sa fierté d'homme

D'entre ses dents de volonté ;

Qui veut tout ce qu'il veut si fortement,

Que son vouloir broierait du diamant

Et s'en irait, au fond des nuits profondes,

Ployer les lois qui font rouler les mondes."

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